Палитра акварели

[beat-get-closer]

Автор: Йоши
Фэндом: D.Gray-man
Название: Палитра акварели
Пейринг: Аллен/Линали
Рейтинг: PG-13
Жанр: драма, сонгфик, романтика (возможно), ангст
Предупр.: AU, OOC
Музыка: Сплин "Письмо"
От автора: что? вот эта самая песня... Писал в поездке, теперь нравится этот пейринг, который я так ненавидел...



Автор: Йоши
Фэндом: D.Gray-man
Название: Палитра акварели
Пейринг: Аллен/Линали
Рейтинг: PG-13
Жанр: драма, сонгфик, романтика (возможно), ангст
Предупр.: AU, OOC
Музыка: Сплин "Письмо"
От автора: что? вот эта самая песня... Писал в поездке, теперь нравится этот пейринг, который я так ненавидел...

читать...

" - Аллен, ты замечал,что весь мир - это словно палитра акварели?.."



Именно эти слова ты сказала мне однажды. Буквально перед битвой, буквально перед болью, буквально перед... Перед смертью.



Мне жаль что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на Балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий...

Волна, до которой приятно коснуться руками
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками...

Сейчас я стою на берегу реки - поезд остановился буквально напротив - какие-то неполадки.
Луна слабо освещает округу, но зато ярко отражается на речной глади. Так красиво, если бы ты это видела, Линали... Если бы...
На мою кожу упало несколько капель дождя, за которыми посдедовал теплый, обжигающий ливень. Немного странно - так бывает очень редко, а ты так хотла попасть под этот дождь, но, видимо, не судьба.
Я скинул плащ и сел на прохладный и влажный песок, в котором изредко встречались мелкие камешки, обратив взгляд вперед. Волшебная красота, даже кажется, что ненастоящая.
Словно какой-то неизвестный художник взял кисть, краски и нарисовал темную водную гладь, отражение луны, темные ночные деревья, песчинки да камни. Все нарисовано. Все ненастоящее.
Легкий ветер слегка подул, заставив черно-синюю акварель прийти в движение, от чего белая краска причудливо исказилась. Этакий фокус - внизу все искажается, а посмотришь наверх - там все тихо и спокойно...



Мне жаль что мы снова не сядем на поезд
Который пройдёт часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.



Что не отразит в том купе вечеринку
Окно где всё время меняют картинку
И мы не проснёмся наутро в обнимку.


Поезд издал протяжный звук, заставив меня подняться.
Вот я иду по засохшей, рассыпчатой акварели темно-бежевого цвета. Вижу картонный поезд, раскрашенный коричневой акварелью, поднимаюсь по шатким ступенькам, прохожу в купе и сажусь на акварельное сидение и обращаю свой взгляд в окно, пейзаж за которым стремительно начинает меняться. В итоге взгляд ни на чем не может задержаться - за окном сплошное томное пятно, со светлой точкой сверху.
Непривычно сидеть здесь одному, в полной тишине. Так не хватает твоего тепла, улыбки...
А поезд мерно качается, слегка подпрыгивая по рельсам. создавая едва заметное колебание, клоня меня в сон...


Войдя в свою комнату, которая так же исполнена в темных тонах акварели, я сажусь за стол, беру ручку, макаю в чернильницу и вновь пишу очередное письмо. Оказывается, белая акварель может уживаться с черной.



Поздно ночью
Через все запятые дошёл наконец до точки...
Адрес, почта
Не волнуйся я не посвящу тебе больше не строчки...
Тихо звуки
По ночам до меня долетают редко...
Пляшут буквы
Я пишу и не жду никогда ответа...

Мысли-рифмы
Свет остался остался звук остальное стёрлось...
Гаснут цифры,
Я звонил чтобы просто услышать голос...



Пробегаюсь глазами по письму и ставлю последнюю точку. Рука дрожит, из-за чего все все буквы получились немного косыми, а точка и вовсе размазалась.
Аккуратно складываю лист и уже было начинаю писать адрес, но резко одергиваю руку, из-за чего капли темной акварели слетели с кончика пера на булую. немедленно впитываясь. Куда отправить это письмо? Там, где ты была, тебя уже нет, смысл отправлять его на Крит, если там ты нашла свою смерть, хоть и выполнила задание?.. Хотя... Адрес и может быть и есть, где-нибудь там, далеко... Вместе и с адресатом.
Ни адреса, ни почты, но можешь не беспокоится - я не посвящу тебе больше нистрочки. Я ставлю три точки и кладу письмо на край стола, не ждя ответа, даже если оно и будет отправлено. Отправлено в никуда.
Положив вытянутые руки на гладкую поверхность стола, я положил голову на локоть. Веки медленно начали опускаться, и теперь ни шум ветра за окном, ни тихое поскрипывание двери - теперь уже ничего не имело для меня значения. Закрыв глаза, я лишь все так же представлял горящее пламя свечи и твой лик в нем.


Всадник замер,
Замер всадник реке стало тесно в русле...
Кромки-грани,
Я люблю не нуждаясь в ответном чувстве...


"Ветер колышит твои прекрасные волосы цвета изумруда, а солнце заставляет их причудливо переливаться. Художник отлично подобрал тона, краски.
Я стою неподалеку и любуюсь твоей красотой, но вот ты падаешь с обрва в море, со стрелой, торчащей из твоей груди. Алая краска немедленно расползается по твоему белому платью.
Словно в замедленной съемке, я оборачиваюсь - и вижу всадника с луком в руках. Ной. Чертов португалец.
Сначала мне больно, потом безразлично. Вот что я чувствую. Я бегу к обрыву... Неожиданно все краски начинают смешиваться, будто картина не понравилась художнику, и он решил все смазать. Зеленый с синим, серый с красным, сиреневый с желтым... Все. Пустота."

Резко распахнув глаза, я встаю и случайно опрокидываюс со стулом на пол, тем самым создав грохот.
Поднимаюсь и тушу свечу, уже почти догоревшую.
- И все-таки весь этот мир и правда нарисован.